Ao meu pai, com carinho

Era uma gostosa madrugada aquela do dia 11 de janeiro de 2012. Um vento suave batia e um leve calor pairava no ar. Nessa noite, um passarinho fugiu da sua gaiola e voou, livre, em busca de novas aventuras... e do desconhecido!

Meu pai era uma pessoa a qual eu sentia enorme inveja, daquelas positivas. Inteligentíssimo, crítico, estudioso por conta própria e muito bobão – característica essa que adorava nele e o tornava engraçado!

Nascido em Limeira, no já distante 26 de junho de 1955, chegou a cursar engenharia e a auxiliar no projeto da rodovia Imigrantes. Mas sua paixão era pelas letras. Assim, formou-se na profissão que considero ser a mais nobre de todas e começou a compartilhar o seu conhecimento pelas escolas em que trabalhou como professor.

Conheceu sua esposa casualmente, apresentado por um de seus irmãos, que participava do mesmo centro espírita que meu pai. Paixão a primeira vista? Talvez. Fato é que, um ano depois, eles estavam se casando. Mais um ano eu nascia. E, em 1995, meu irmão veio completar o quarteto (número esse místico entre as bandas musicais, e que é considerada a quantidade certa de pessoas para se alcançar o sucesso; deu muito certo no caso!).

Sãopaulino preto, branco e vermelho, nos iniciou no amor ao futebol e ao Tricolor Paulista. Mas sua preferência sempre foi o basquete, esporte no qual já ganhara campeonatos quando adolescente. Viu seu time ser três vezes campeão da Libertadores e estava conosco no estádio quando do tetracampeonato brasileiro.

Ele mesmo se dizia uma pessoa com poucos amigos, mas os (não tão) poucos que tinha eram preciosos e leais. E esses poucos, nitidamente, o viam como alguém em que se podia confiar plenamente, tamanhas suas virtudes. Errava? Errava, era humano e fazia questão de lembrar disso. Porém, do primeiro ao último instante, não deixou jamais de pensar sobre os seus atos e, cedo ou tarde, repará-los da maneira que pudesse.

Doeu escrever essas poucas linhas, mas penso que a melhor maneira de lidarmos com a dor é encarando-a face a face, sem medo. Meu pai sempre dizia que a vida podia nos ser tirada assim, sem mais nem menos. Novamente estava certo. Gostaria que, ao menos uma vez, ele não tivesse acertado.

João Eduardo Binotti de Castro, de família carioca e descendência portuguesa e italiana, nutria um verdadeiro amor paralelo com os livros. Nossas estantes estavam sempre lotadas por Fernando Pessoa, Machado de Assis, José de Alencar, Kant, Schopenhauer, Espinoza e tantos outros, de tantas outras culturas. Não tenho dúvidas de que essa foi a semente para eu virar jornalista.

Foi embora dormindo. E, como disse meu irmão, foi embora para descobrir aquilo que se tornou a sua maior dúvida e objeto de estudo: o que acontece após a morte?

Onde quer que você esteja, pai, saiba que nós o amamos.

A música abaixo era a sua favorita. Acho digno tocá-la aqui.